Lilacs out

VI. Aftermath In the aftermath I walk through the fields, half frozen, half soaked winter-kissed fields. The black water gazes before me through the still trees, and drops of thick air fall on my lips. The frozen fairy queen comes out of her sternly forgotten remembrance grave. Elves and warriors sit at the hearth, in thought or in flesh, and we laugh and revel until the last light. Some birds chirp like they're waving "hello" to the falling dark, bringing hope to this end, bringing wood to this fire.

V. Christmas The world spins, death has come and it is the third day. I've seen the mountains and I've felt the Sun. I've seen the bleak grass and I've felt the thick fog. Nothing ever goes as planned, be it for a spiteful God in the heart of old and angry souls, be it for the foul filth of life that raging swallows me, be it for the mirth and breeze that come with breathing life. My heart is lighter and aches like my fragile flesh. Elven smiles and sweeter words, feeling like there's more to say.

IV. One day The sky has darkened. Death is coming. The day that should not be, one more day was left and laughs before us, heavy clouds with no rain following me. Winter comes, tomorrow and at last. Time will pass, and this year will rest. The tomb will stay closed for three days and I'll wait by the hearth. Winds howl, the vortex makes me weaker, I'm on my knees while I watch the wreaths and all humans around. I let out every breath. As serenity comes I wait for the last day. I foresee its dawn, and the fight of tomorrow.

III. Reed I'm a reed on the banks of the river. I tell a story, and the wind gives me the colours. Pearl of the South, Black of the North, Grey of the East, and Rose of the West. I'm a reed, I'm the story I tell. Sometimes I wish I could stop and savour a wind: I breathe in and dream, and westward I gaze. The sunset is near.

II. Trail So much air passes us by, like years on my flesh yet I'm young at heart. Devilish warmth slithers on the Earth as peace seems shallow and far. Wisps and elves hop along my trails, and regardless of incumbent death this unreal spring revels with them on the ashes that will be.

I. Earthing As the light dies out and every day is darker I shiver less and less and let myself sink in the mud of memory. Once clear water of warm winter, the dirt is swallowing what is of me, and I rage to inevitable death and unforeseeable thaw.

The Northerner or A Journey: a poem in four parts. I. One of Many Mornings The ground is still and gentle frost embraces it, the sky is painted rose and greyish light blue. My heart cracks like cold ice on warm windows and the light is dying. Like a wolf among sheep I travel to the city of the shepherd, soul heavy with thoughts just breathing and gasping for the year's last air. Before Yule. II. December  At dawn the body aches with life, and the foul stench of it follows me like ghosts haunt ancient ruins. Christmas wreaths decorate walls, and farmers sleep cozy regardless of the world on fire. At times I wish I could be as careless, but then I breathe and hold my burden in my frostbitten hands and walk fiercely through the night. III. Railroadside The fog hides our struggles and the countryside rests, our weary bones ache while the powerful play proceeds. Pieces of cloth and dirty windows separate us from the cold of Fa

The world burns. Regardless, we resist. Sweetly, we resist. A brief touch of hands on the morning bus, we resist. A soft kiss on the lips in the winter's frost. We resist and live.

The Sun cuts the temple in half, its towers burn, humans like ants hurry and slow down at its feet, some believing, some just passing. A plane leaves a trail in the sky, like a signature of the universe on our star's sword on man-carved rock. The dry and smoky winds of Winter meet me in the crawling streets of the city and somehow soothe me once again. [Milano, 24/11/2015]

Watching the sunset painting the sky outside the train, I can't refrain from thinking of your sweet smile and tenderly coloured hair, tiny drops of balm for my baby soul. Every day the ever-present, ever-human filth of life overwhelms me, and all I have, all we have, is love and tiny drops of tenderness, randomly beautiful gifts of the universe. [Toscana, 22/11/2015]

Swallow I remember your tears, I remember your smile And your warm embrace, As brief as it was. All I am is A brief candle In the dark And I hope my little flame Gave you, At least, The heat and light That you deserve, That all deserve, At least as much As heat and light You gave my heart In demon days. | Rondine Ricordo le tue lacrime, Ricordo il tuo sorriso E il tuo abbraccio caldo, per quanto breve. Tutto ciò che sono È una candelina Nel buio E spero che la mia fiammella Ti abbia dato, almeno, il calore e la luce che ti meriti, che tutti meritano, almeno quanto calore e luce desti al mio cuore nei giorni dei démoni.

Tutti voi che pregate per Parigi mi fate vomitare. Non capite, non riuscite a capire che è solo colpa degli déi che pregate se la gente muore, ogni giorno e ovunque. Voi, che uccidete nel nome del vostro Corano nelle strade di Parigi e tra le sabbie del deserto, e voi, che difendete i vostri crocifissi nelle vostre comode case, mi strappate il cuore e mi manca il respiro per riuscire a non odiarvi e provare solo rabbia nei vostri confronti. Mi fate schifo, tutti. Il giorno in cui l’ultimo tempio sarà crollato, masticato e vomitato dal gorgo del tempo, il giorno in cui l’ultimo sacerdote sarà morto e mangiato da vermi che venerano solo le sue carni marce, io sarò libero, e l’umanità respirerà i venti gelidi e rinfrancanti dell’universo. Ma oggi, la gente continua a morire e a me non resta che rabbia, la rabbia nella quale mi devo rifugiare per non lasciarmi uccidere dallo stesso odio che provate voi, vigliacca feccia dell’umanità, che nel nome degli angeli

You are a mystery. Not even if I joined all your freckles, bright as leaves in the fall, with the swift line of these days' pen, would I solve you. Yet you are nothing to solve. As all, you simply are, and I would simply as a crossword fill you and let you fill me. What is known is what you are to me. You are a mystery. [Albenga, 23/10/2015]

Gypsies and beggars smile at each other, old fools and barefoot women wander in town like the swallows fly in the winter. One song at a time. [Torino 21/10/2015, Ragogna 08/11/2015]

The thin line between sea and sky is grey, and the rot of humanity lays before me in the colourless sand and behind me in the lifeless city. The surge I found in the void pulses more, but like the liquid inside a sewn, infected wound, today the filth can only slowly ooze instead of dripping quickly. The air is warmer, but the winter winds find me here as well, and I can do nothing but walk a little more, towards the sun. We must keep in mind that the slow death of fall into the slumber of winter is the only possible prologue for the rebirth of the light. [Albenga, 23/10/2015]

The void feeds me. I finally plunge my hands in the dark liquid and fill them with powerful filth. I pour it into the hole that makes my flesh twitch and I vomit everything in my heart forcing it to beat like cosmic microwave background. Terrible life breaks my face and disrupts the ancient blocks of the temple. Waves of reality keep shattering me. My breath gets heavier. Terrible life pauses me more each new second, I am feeding myself on the void. The ghost, I am ridden of. Death is powerless. I am mortal forever, immortal here and now, the foul filth of life dripping from my limbs, damned and liberated. [Torino, 21/10/2015]

Rapture, like vines on a broken temple. Your eyes on my heart, they burn like white stars in the dark of the void, hair like streams of gold in the deep fertile Earth, skin as light as thin air on the highest mountain. I am but a speck of dust floating amongst meteors, a weathered root of iron cracking the olden stone, a lost mountaineer gasping for his limitless search. Your soul is like a meadow of green grass, laying at mountains' feet, at the end of bleak plains. [Torino, 20-21/10/2015]

This tragic sadness, this unsatisfaction and frustration that permeate a world all concentrated on what's outside, lacking the inside which contributes to making us human: yet I see the smiles of some, only some, of these faces, and can't help but breathe the fresh air that being human brings to me. [Milano, 18-19/10/2015]

Cosa ci resta, di fronte alla morte?  Cos'abbiamo, quando una piccola candela, quella candela che è tutto ciò che abbiamo e siamo, si spegne prima del tempo? Non resta che un abbraccio, un tocco gentile, un sorriso triste di uno sconosciuto alla fermata del tram. [Milano, 19/10/2015]

Pioveva. "Piove." "Piove." Il viaggiatore, lentamente, legava i pali con della corda, mentre la pioggia gli gocciolava dal cappello sulla barba. Il ragno lo osservava. "Pensi di aiutarmi?" "Cosa posso fare? Sono un ragno, nel caso te lo fossi dimenticato." "Trovami dei chiodi." Il ragno lo guardò, un po' stupito e un po' irritato. "Per trovare i chiodi devo andare in città. E non nella città a Ovest, nella città a Nord. Quella grigia. E continuo ad essere un ragno, e l'unico che parlerebbe con un ragno sei tu." "Pazienza. Presto avrò bisogno di chiodi. Vedi tu come procurarli. Io ho dei pali da legare. Sto imparando a fabbricare la corda, miglioro sempre di più, ma a un certo punto non basterà e ci vorranno i chiodi." Il ragno scrollò la testolina bagnata, infastidito dalla pioggia che cadeva fitta. "Va bene", disse, e prendendo una fogliolina e tenendola sollevata su di

Il bosco a fine estate lasciava sempre il Ragno incantato. D'improvviso, un raggio di sole riflesso catturò la sua attenzione. Era la cerva. Il Ragno la guardò, lontano com'era, osservò il suo manto chiaro e lucente, come illuminato da una luce nuova, come infuso di una serenità portata dal vento autunnale appena accennato. Sorrise, leggero.

Ho venticinque anni. In questo quarto di secolo ho fatto, visto e conosciuto più cose della stragrande maggioranza delle persone della mia età sulla Terra. Ho visitato tre continenti, ho vissuto in due di questi e ho imparato quattro lingue (e mezza, dai). Ho imparato un sacco di cose, mi sono appassionato a un sacco di cose, e proprio nell’ultimo anno la passione, mattoncino dopo mattoncino, diventa sempre più reale e tangibile. Alle volte, però, perdo un po’ la messa a fuoco e mi dimentico delle cose veramente importanti: le persone. Le persone sono, o dovrebbero essere, la cosa più importante per tutti: vorrei dire di essere grato, ma sappiamo che non credo nell’esistenza di un essere superiore a cui essere grato, quindi sono semplicemente felice che tutti quelli che ho incontrato facciano parte della mia vita. Ci sono alcune persone che nell’ultimo anno mi hanno donato felicità come mai ne avevo provata prima: una di queste persone non fa più parte della mia vita, ma t

Solo con il mio respiro, con il rumore dei miei passi scricchiolanti sul sentiero, il suono del torrente accarezza dolcemente la mia piccola anima. É il verde delle montagne, la durezza delle rocce, la vita nell'acqua che scava lentamente la valle.  É l'uomo, l'uomo che tutto conquista, è la bellezza che tutto avvolge, c'è pace nei nostri cuori infranti, seppure, forse, per un solo, fugace, momento. Forse. Val di Giàf, 12/07/15

Viaggio verso Ovest, come sempre; verso il Sole che tramonta illuminandomi. Viaggio verso altri luoghi, come in passato e futuro. Viaggio verso altri mondi, verso la notte e la musica. Sono solo. Eppure sono gli altri a darmi conforto, a farmi sentire vivo, a far bruciare il fuoco che ho nel petto.  Il sorriso di bambino di chi bambino (forse) non è più, lo sguardo di due amanti, sono come gocce d'acqua nell'aridità di questi giorni (sì, colgo l'ironia di questa metafora in questi giorni d'inizio estate quasi autunnali). Viaggio, e l'aria fredda della notte mi fa sentire vivo. Alla fine, posso solo vivere, perchè la notte finisce. Zero Branco, 20/06/15 [ispirazione di Fabio, Mattia e Angela]

Siamo i chirurghi di noi stessi. A volte sanguiniamo, e per fermare l'emorragia dobbiamo decidere come reagire. Alle volte, basta dell'anticoagulante. Altre volte, però, ci vuole un altro chirurgo. Spesso, lavorando di bisturi, ago, filo, e dita veloci, l'emorragia si ferma. Altre volte ancora, ci vuole uno scalpello. Uno scalpello per spaccare l'osso, per poter prendere le budella in mano, rivoltarle come calzini bagnati e trovare quel cazzo di taglio. E, ansimanti, chiuderlo. Lo scalpello, stasera, l'ha usato Mario.

"Siamo arrivati al mare, Ragno." Il viaggiatore parlava osservando le onde infrangersi sulla battigia con gli occhi di chi in mare è cresciuto. "Forse la Morte, o chiunque essa sia, non arriverà." Il viaggiatore tirò fuori dalla tasca un dente di leone e se lo rigirò tra le dita. "Così bello, forte eppure fragile." "E quello da dove arriva?" "Non importa da dove arriva, importa dove conduce." Il ragno sospirò e scosse la testa: "E dove conduce?" "Non lo so." rispose il viaggiatore sorridendo. La luna brillava pallida mentre la brezza ghiacciata raffreddava loro le schiene. Viareggio, 30/04/15

"Dove andiamo?" chiese il Ragno. "A Ovest." rispose il viaggiatore. Non riusciva a togliersi dalla testa l'immagine del fiume con i ponti in fiamme, della città a sud, e la foresta, maestosa e oscura, a Nord. "Intendi fermarti?" chiese ancora il Ragno. "Mi fermo sempre, Ragno." Nuvole scure minacciavano il cammino, eppure il Sole non accennava a sparire, come a voler tranquillizzare i due viandanti. "Ma credo che la Morte ci farà di nuovo visita, prima di ripartire. E forse capiremo che non è la Morte." "Ogni tanto faccio fatica a seguirti, sai?" "Lo so." disse il viaggiatore, accennando un sorriso. Toscana, 30/04/2015

"Adesso tocca a te.", disse il Ragno al Viaggiatore.

Il ragno e il viaggiatore camminavano, il ponte spezzato dal vento alle spalle, le nuvole sopra la testa. Il cielo faceva intuire che il sole sarebbe tornato a breve, eppure la pioggia e l'aria pungente continuavano ad infastidire i due amici. "Ragno, possiamo fermarci un attimo?" "Che succede?" "Sono stanco." "Come fai a essere stanco? Siamo appena partiti! Sei sicuro che sia tutto a posto?" "É che lo zaino pesa." "Lo zaino?" "Lo zaino." "Quant'è che non lo svuoti? Fammi vedere cosa c'è dentro." Il ragno zampettò sulla spalla del viaggiatore e dentro lo zaino, sporco ma quasi come nuovo, sparendo per un attimo. "E questo cos'è?" chiese. "Questo cosa?" "Apri lo zaino." Il viaggiatore appoggiò lo zaino a terra, lo aprì e vide il ragno piazzato su un grosso sasso nero. "Questo." "Ah... quello. É che è lì da così tanto

"La rondine non ha voluto volare." disse il viaggiatore. "No. Il viaggio la spaventa." disse il Ragno. "Ma con l'inverno che si avvicina come farà?" "Non devi preoccuparti per lei, viaggiatore. Tu viaggi perchè hai lasciato che la felicità della scoperta di nuove terre prendesse il sopravvento sulla paura. Forse, un inverno, la rondine non avrà più paura e volerà." "Forse?" "La rondine sa volare, e quando vorrà farlo lo farà. Tu viaggia, viaggiatore. Io devo tessere la mia tela." Grazie.

Il ragno e il viaggiatore ascoltano il vento sulla collina, vedono la rondine che fa il nido e sorridono.

Oggi è il 10 febbraio: lo stato italiano ha deciso che la giornata di oggi è dedicata al ricordo dell'esodo Istriano dopo la seconda guerra mondiale e dei morti delle foibe. Da quando esiste questa giornata, per la peculiarità di ciò che ricorda (ovvero un fatto storico con dimensioni diverse, anche notevolmente, a seconda delle fonti, largamente ignorato o nascosto dall'opinione pubblica fino ai primi anni duemila), è stata oggetto di simpatiche strumentalizzazioni. L'Istria è casa mia e lo sarà sempre, quindi è naturale che in una giornata come questa a me faccia rabbia ciò che è successo, ma è passato: la Storia è andata così, e lo scopo della giornata di oggi non è rinfocolare le braci di vecchi rancori, come dovrebbe essere ovvio. Quindi, cari fascisti, dovete smetterla di giustificare il vostro odio di merda " ricordando " gli esuli istriani e gli infoibati. Grazie.

When I was six, my father went to work in Bandung Indonesia for some time, and we moved there with him. There, I attended an international school where I learned english and met people from all around the world. Among these people was Silas Skonnord (it's funny that I haven't known his surname for years): I remember the fun times we had together, I remember attending his birthday party and visiting his place, I remember hiding from teachers during breaks at school, I remember sharing thoughts about films we watched the evening before. He was the bad-ass that I wanted to be at that time, he was the coolest eight year-old guy for a seven year-old boy such as I was.  Then, I got back to Italy and we lost touch for years, until I found him on facebook in 2009: it's not like we talked lots (I think, in fact, we only talked like once since we "met" again), but it was nice to read (and hear: he was a talented singer) from him every once in a while. And now he

Negli Stati Uniti, il 2 febbraio, a Punxsutawney, in Pennsylvania, si radunano tutti fuori dalla tana della marmotta Phil (ok, non è una marmotta, è un groundhog, che è tipo una marmotta ma non una marmotta): Phil deve uscire dalla sua tana. Secondo la tradizione, se vede la sua ombra (perchè è una bella giornata) e si spaventa, correndo di corsa nella sua tana (i groundhog non devono essere tanto in alto nella scala evolutiva, se si spaventano con la loro ombra), vuol dire che l'inverno continuerà ancora a lungo, se invece resta fuori la primavera è vicina. Quanto senso abbia tutto questo non lo so, anche se è lo spunto per lo splendido film con Bill Murray  Groundhog Day  (che da noi è stato intitolato, alla cazzo come al solito, "Ricomincio da capo"). Quello che so è che io, stamattina, la mia ombra non l'ho vista.

Duemilaquindici, e i fascisti ci spiegano la libertà. Duemilaquindici, e ci dimentichiamo tutto. Duemilaquindici, io sto perdendo la fede. Per quale umanità combatto?